В последнее время доброй традицией стало отправлять с мобилки Глюка в отсутствие оного послания всем бородатым мордоворотам. Текст посланий всегда идентичен: "Лох!"
Сдала по фортепиано оперную сцену. (Сцена доноса из "Хованщины" - моя любимая!!!!) Дело было так: прихожу на урок, играю, на хоре стрельцов она меня останавливает и говорит: а хочешь типа сейчас сдать? Я в шоке, но соглашаюсь.
Ну вот и сдала. Типо пять. Куль.
Обожаю Мусоргского... ОБОЖАЮ. Даже жалко, что сдала, я с таким удовольствием учила... По-моему, вообще первый раз в жизни с удовольствием садилась за фортепиано.
А на днях была такая кора: сижу у Глюка, Винамп там чё-то играет на заднем фоне, вдруг слышу, что-то невыносимо знакомое, такое готическое что-то, по крайней мере, мне так показалось. Спрашиваю:
- Это что? Из игрушки, что ли, музыка? Или саундтрек?
- Это Римский-Корсаков, Митрофань.
Я аж подскочила:
- РИМСКИЙ-КОРСАКОВ?!?!?!?!
Хорошо, что моя преподавательница по муз. литературе это не слышала!
Вот. А это фотка Мусоргского.
@музыка:
Мусоргский - Хованщина, 1-й акт
@настроение:
ну... по крайней мере, я пока никого не ненавижу
Вспомнила такой инцЫдент, Глюк вчера рассказывал. В общем, ему надо дать типо приз за изобретательность. Сидит он, значит, в аське, а тут откуда ни возьмись вылезает один типчик... не любим мы этого типчика, честно говоря. Туп он, гоповат, и ник у него "21 см". Так вот, типчик ентот Глюка, значит, приветствует, а тот возьми и скажи: "А я не Глюк, я, вообще-то, Митрофаня". Далее разворачиваецца примерно такой диалог:
- А чё ты делаешь в аське Глюка?
- Сижу /логично, не так ли?/
- А Глюк где?
- Спит. У себя дома.
В общем, через какое-то время встречает сей 21 см Глюка и начинает его расспрашивать: типо как так, видел Митрофаню в твоей аське... На что Глюк флегматично так отвечает: "Да она вообще хакер, пароль взломала, наверно..."
Опять эти лохи, опять эти чайники, опять эта грёбаная учёба - на вторник задано столько, что за весь понедельник не выучить, а весь понедельник я буду учицца, потом отправлять какие-то идиотские факсы, а сегодня я ничего выучить не могу, потому что учу задание на понедельник, и тоже не успеваю...
БЛЯ.
Выговор объявили за неуспеваемость\непосещаемость, не дай бог ещё родителей вызовут...
Зашла в дебильный чат. Изображаю из себя злого орка. Не очень получаецца...
Стучался мальчик-казанец. Нахамила по полной, он ничего и ответить не успел - с моей-то скоростью печати - и в игнор. Щас типо стыдно... Вынуть, что ли, извиниццо и обратно пинуть?
З.Ы. Качаю учебники по социологии. Оказываецца, этого добра в сети навалом.
Сидела злая на весь мир. Заколебали родичи-чайники. Заколебала учёба, чтоб её. Плюс лишний раз убедилась, что не перевариваю Чайковского и презираю жанр романса.
Вылезла в Сеть. А мир опять щёлкнул меня по носу и доказал, что он хороший...
She*s like the wind, спасибо тебе большое! Твой коммент очень поднял мне настроение!
Этот героический человек сегодня был контрабандою протащен в наше училище и отсидел сначала встречу с легендарным композитором Подгайцем*, а потом лекцию только для теоретиков по поводу открытия в консерватории этнографического отделения. О том, что лекция "теоретикс онли" я узнала только тогда, когда мы уже сидели в зале и Галанова подозрительно посматривала на Глюка, ибо он явно не вписывался в ряды девиц-теоретиц. Учитывая, что бедный Глюк не спал всю ночь, ему надо воздвигнуть памятник. Где-нибудь рядом с моим.
Мои фанаты скоро, наверно, мне его соорудятЪ. Сегодня, не успела я переступить порог сучка, как на мне с радостным визгом повисло несколько человек. Блин. Несмотря ни на что, чувствую себя в училище абсолютно своей, родной и нужной. Со школой у меня никогда такого не было. Синдром "чуждого Елемента", знаете ли...
Домой ехала после хора, усталая, голодная и злая. Хотелось пить - купила "Пепси", потому что это было единственным напитком не из холодильника. Ехала и смотрела в окно. На улицы высыпали мириады всяких стильных чувачков (и как они не боятся испачкать свои замшевые кроссовки и вельветовые брючки, такая грязь кругом!). Раньше мне бы это радовало глаз, а сегодня я скептически взирала на них, попивая "Пепси" и чувствовала себя не "поколением Next", а наоборот, чем-то старым, андерграудным, с тоской наблюдающим, как бывшие обитатели подполья потянулись наверх и стали потихоньку сливаться с массой.
Хотя были ли эти юные мажорики когда-нибудь в подполье, вот в чём вопрос?
"С тоскою я гляжу на наше поколение..."
Мать-перемать! Да я ж старею!!!!!!
* Е. Подгайц - композитор, который прославился в наших кругах из-за фразы в статье, которую мне довелось корректировать: "Продолжая знакомить нас с творчеством Е. Подгайца, хор исполнил "Алилуйю". Она прозвучала напряжённо, необычно". Мы долго смеялись над этой речевой конструкцией, а потом, когда мы мочились в "Вормс", сей пЁрл приобрел новый смысл.
День прошёл под знаком тотального самолюбования. Вышла на улицу с распущенными волосами. Понт невероятный - ну, представьте: грива длинной в полметра, свежевымытая, сверкающая и пушистая. Тётенька в магазине сказала мне, чтобы я никогда такое сокровище не стригла. А я и не собираюсь
Посетила поликлинику, там меня отправили к другому терапевту, так та затянула старую песню, я еле сдерживалась, чтобы не засмеяться: "Да-а, горлышко у тебя неважное... И бледная вся... Точно хочешь выписываться?" Но я всё-таки выписалась. Хорошенького, млин, помаленьку.
Потом пошла покупать себе рюкзак. Купила-таки. Жутко довольная, иду в парфюмерный отдел нюхать духи. Мне вдруг резко захотелось чего-нибудь приторно-сладкого, ванильного, вроде моих любимых "Hypnotic Poison". По сути, ваниль - мой любимый запах, в 14-15 лет я только такими духами и пользовалась. Пахла, как ватрушка, все балдели ) На самом деле этот запах обозначал то, какой я хотела бы стать. Тёплой, мягкой, без острых изломанных углов подростковой натуры... Я не была такой, но я поливала себя ванильными духами и становилась чуточку ближе к Идеалу. Потом этот Идеал заменил другой - весёлой, позитивной, спонтанной девчонки-фрика. И я целенаправленно пошла по этому пути. Духами в этот период я вообще не пользовалась, как ни странно.
Но вот я добилась своей цели: я стала Идеалом - тем, новым. Весёлой, позитивной, спонтанной девчонкой-фриком. Которую при рождении окрестили Митрофаней и под чьим именем я теперь известна больше, чем под собственным. Я смогла стать ей. И я безумно горжусь этим.
А сегодня я поняла, что теперь ванильные духи будут отражать мою суть. Потому что теперь я действительно "тёплая, мягкая, без острых изломанных углов подростковой натуры".
Я снова стала такой, какой мечтала.
Идеалом №1.
Остаток дня фоткала саму себя цифровиком и продолжала самолюбование.
Чёрт, нельзя же до такой степени себя любить!
Хотя почему нельзя? Я на днях объясняла знакомому алгоритм: любишь себя - начинаешь любить людей (хотя бы, узнавая в них свои черты - а что, тоже тема!), любишь людей - люди любят тебя. Видишь, как они тебя любят и ещё больше начинаешь себя любить.
И всё-таки, это почти нарциссизм...
Хотя... я это заслужила. Я стала абсолютно такой, какой мечтала. Я имею право себя любить.
Чёрт, мне всё нравицца. Даже весна. В принципе, привычное состояние, а всё равно - КУЛЬ!
Пишу свою биографию Как я бы хотела рассказать тому наивному, рыдающему по пустякам ребёнку, которым я была, что жизнь только притворяецца плохой, а бесконечно притворяться не то, что сложно, а надоедает... И что когда-нибудь жизни надоест. И что я когда-то стану похожей на свою мечту. И буду сидеть в Сети за собственным компом и солнце будет гладить мои плечи и запутываться в волосах, и пытаться заглянуть мне в глаза, потому что оно тоже меня любит. Как, впрочем, и весь остальной мир.
Сквозь оранжевые занавески вижу, что снова вылезло "это попсовое солнце" и готовит новую атаку на снег. Зеваю - громко и выразительно - чтобы доказать солнцу, что зевать я на него хотела.
За компом сидит так и не ложившаяся Фанька и что-то увлечённо строчит.
Вытягиваю ногу, рассматриваю красивый синяк на коленке - результат случайного травматизма, который я выдаю за боевое ранение. Вытягиваю другую, там два не менее красивых синяка и ещё царапина. Любуюсь.
Наконец, нахожу в себе силы встать, и тут чувствую, что МОИ ВОЛОСЫ ДО СИХ ПОР ПАХНУТ ОДЕКОЛОНОМ ГЛЮКА.
Реплика: "Ёшкины кошки!!!"
Фанька вздрагивает и оборачивается.
"Хрень", - поясняю я.
"А-а..." - понимающе кивает Фанька.
Пересказываю ей свои больные урбанистические сны.
Идём завтракать.
Потом Фанька убегает куда-то в весну, а я сажусь за комп, периодически поглядывая в окно, где вовсю хозяйничает попсовое солнце. В знак протеста меняю своё вечнозелёное оформление на мертвенную голубовато-синюю схему. Через два дня она мне надоест и монитор снова будет шокировать вновь прибывших невероятно кислотным зелёным.
Окидываю сонным взглядом свой творческий беспорядок. Особенно радует глаз куча шмоток, вываленных из шкафа.
А на стуле висит оранжевая футболка и она тоже пахнет Глюковским одеколоном.